Metes conversa?

O Verão é aquela estação do ano em que todos temos as hormonas aos saltos, os corpos bronzeados, e por acaso, também é nesta altura que os gajos querem papar gajas à toa; esquecem-se que a situação se inverte, por vezes, perigosamente.


"Metes conversa?"

E assim começa mais um Verão. A serenidade do som da rebentação das ondas é atordoada pelos urros dos miúdos que não sabem como se divertir silenciosamente. Tento dormitar na praia mas alguém insiste em atirar água para cima das [minhas] costas deitadas ao sol. Mais um daqueles parasitas que encontro mais depressa que todas as pessoas que vejo mais vezes que os meus próprios pais. E é loiro; e eu não gosto de loiras. E depois espremem-me os pontos negros das costas. Sensação deliciosa.
E a cena de engate enerva-me, novamente. Porque é Verão? Não, porque ela existe. E a ilusão é bonita. Comparável à cegueira. O sexo é frio. Era bom que outras sensações durassem tanto. Era bom que alguns dos sentimentos idiotas desaparecessem de vez. 3 fo***. Duas semanas de sexo inejaculante. Distante, à proximidade das lágrimas e dos dedos que as acariciam... no fim. Mas é bom, e assim a cena repete-se...